Die Zeit verfiel in Schneckengang,
Ich, der Poet, in Klügeln.
O Muse, sende mir Gesang
Die Stunden zu beflügeln!
Zur Wüste wird mein Leben mir
Wenn keine Verse quillen;
Ich kritzle Schnörkel auf's Papier,
Portraits gefangner Grillen.
Ja, Verse sind es, aber schaal,
Nur werth, sie zu vernichten.
Ein liebevoller Augenstrahl
So kann ich wieder dichten.
So führe, gütiges Geschick,
Mir die Gestalt entgegen
Mit holder Zauberkraft im Blick,
Mich wonnig aufzuregen.
Collection:
1871