En la penumbra florida,
la luna llena de enero
da el valor de nuestra vida:
cero.
Por el estrellado allá,
gris, piruetea la Luna;
y el reloj suspira
la una.
Algo de nosotros mismos
sube a buscar en el cielo
el ilusorio consuelo
de los azules abismos.
Bajo el dombo de zafir,
que hacia Dios simula un puente,
más que nunca el alma siente
la vanidad de vivir.
¡Ah, si quedaran siquiera
de nuestra vida los rastros,
como un polvillo de astros
del cielo de primavera!
¡Ah, si el ensueño inefable,
si el delirar amoroso
no tuvieran el dudoso
Trans-vida siempre inmutable!
¡Si no fuera por extraña
razón, final de la duda,
la respuesta de la muda
Señora de la Guadaña!
Pues Ella todo ha medido,
y cura el ánima inquieta
con su oportuna receta
de larga dosis de olvido.