Déclin
Matins frileux !
Le temps se vêt de brume ;
Le vent retrousse, au cou des pigeons bleus,
Les plumes.
La poule appelle
Le pépiant fretin de ses poussins
Sous l’aile.
Panache au clair et glaive nu,
Les lansquenets des girouettes
Pirouettent.
L’air est rugueux et cru ;
Un chat près du foyer se pelotonne ;
Et tout à coup au coin du bois résonne,
Monotone et discord,
L’appel tintamarrant des cors
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