Autodafé
[124] Autodafé Du ketzerische Liederbrut, Ihr Schelme, ihr perfiden Schwätzer, Aufwiegler ihr für Fleisch und Blut, Ihr losen, liederlichen Ketzer,
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Habt acht, euch droht ein Glaubensakt:
Schon steht der Holzstoß hoch geschichtet; Erbarmungslos hinaufgepackt Wird, was ich frechen Sinns gedichtet. Empor zum klaren Ätherraum
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Hebt sich das Flammenspiel des Brandes:
Ein Totenopfer wüstem Traum, Die Siegesfackel des Verstandes!