Wehmütige Zwiesprache
Im alten Parke, still und grau verhangen, sind zwei Gestalten leis vorbeigegangen. Um ihre Lippen schwebt ein weicher Traum, ihr Aug’ ist tot, ihr Wort – du hörst es kaum.
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Im alten Parke, still und grau verhangen,
zwei Schatten weckten, was vorbeigegangen. – Der alte Sinnentaumel – weisst du noch? – Was willst du mahnen dran, vergass ich’s doch. – Zieht meine Seele in dein Träumen ein,
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schlägt noch dein Herz bei meinem Namen? – Nein.
– Ach, als die Lippe du zum Kuss gereicht, der schönen Zeit unsagbar Glück! – Vielleicht. – Wie war die Hoffnung gross, der Himmel blau! – Die Hoffnung floh, besiegt, zum Wolkengrau.
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So wandeln sie, vom wilden Gras umrauscht,
Ihr Wort hat niemand – nur die Nacht – belauscht.