Still zu deinem Buche greifst du

 CLXVI. Still zu deinem Buche greifst du,      Zum Pokale greift Hafis; Zur Vollendungskrone reifst du,      Zum Verderben reift Hafis.

In gewohnter Schranke bleibst du,

     Ein geduldig frommes Schaf; Als ein Leu aus seinem Gitter      In die Wilde schweift Hafis.

Eitel gute Werke häufst du,      Strahlender Verdienste Berg;

Fürchterlich zu aller Stunde      Seine Sünden häuft Hafis. Viele fromme Herzen stärkst du      Durch gelehrten Unterricht;

Mächtiglich in aller Thorheit

     Alle Thoren steift Hafis. Mörderische Klingen schleifst du,      Ziehend in den Ketzerkrieg; Seine Versediamanten,

     Seine schönen, schleift Hafis.

Hoch hinauf zum Himmel steigst du      Als ein qualmend Rauchgewölk; Eine frische Felsenquelle,      Tief zu Thale läuft Hafis.

Fass’ ich es in  eine  Stanze;

     Ewig, o du armer Mann, Träufst du nur von Bitterkeiten,      Und von Süße träuft Hafis.