Sonett CXLV.

Dem Mund, auf dem die Liebe blühte,
Entfloh das bittre Wort: „ich hasse“,
Zu mir, der schmachtend nach ihr glühte.
Doch sieht sie kaum, daß ich erblasse,
Als Mitleid schnell durchzieht ihr Herz;
Sie straft die Zunge, welche zart
Sonst nur gewohnt war sanften Scherz,
Und lehrt sie Grüße andrer Art.
„Ich hasse“ änderte der Schluß,
Der darauf folgte, wie der Tag
Der Nacht, die gleich dem Feinde muß
Entflieh’n zu teuflischem Gemach –
    „Ich hasse“, milderte sie gleich,
    Da sie mich tröstend sprach, „nicht euch.“