Sur le mur décrépit du cloître ancien et froid,
À droite, dans le fond de la salle où l’on croit
Sentir l’horreur des lieux où reviennent des ombres,
Voilée, et recevant des vitres toujours sombres
Le peu de jour qui sied à la paix des tombeaux,
Une peinture encor fière, presque en lambeaux,
Se dresse ; on ne voit qu’elle en entrant : c’est la Cène.
La...

Coteaux fins aux grands cyprès noirs,
Pour faire vos gammes exquises
Vous n’avez pas besoin des soirs
Ni des aurores indécises.

Dans les claires heures du jour,
Vous dressez, couronné de vignes,
Vers le ciel tendre avec amour,
Votre front grec aux belles lignes.

Sereins et purs, point élevés,
Votre harmonie où l’azur flotte
Déroule...

 
Les derniers visiteurs sortaient du cimetière.
C’était à l’heure calme où le soleil s’endort :
Avant de s’engloutir dans son lit de lumière,
Il avait embrasé le ciel de Thermidor.

Le saule que Musset réclama sur sa pierre
Épanchait de verts pleurs au sein des rayons d’or,
Et le chant d’un bouvreuil, ainsi qu’une prière
Pour les ensevelis,...

Autrefois, dans les jours de ma jeunesse ardente,
Quand l’éclat des grands noms éblouissait mes yeux,
Mes poètes aimés c’étaient Eschyle, Dante,
Camoëns et Byron, Byron l’audacieux ;
C’était au divin bruit de leurs hymnes de flamme
C’était en les nommant que je lançais mon âme,
Comme un char à travers les cieux.

Ici, sur les hauteurs de la...