Six heures du matin, dimanche. C’est dimanche,
La femme ouvre l’armoire et fouille son tiroir ;
L’homme s’est fait la barbe et devant son miroir
Il rehausse le col de sa chemise blanche.

Le cheval de labour se repose ; il se penche
Sur sa crèche, pensif, dans un doux nonchaloir ;
Il regarde le fouet, oisif jusqu’à ce soir
Et dont la corde dort roulée...