Rien ne vaut sous les cieux l’immortelle Liqueur,
Le Sang sacré, le Sang triomphal, que la Vie,
Pour étancher sa soif toujours inassouvie,
Nous verse à flots brûlants qui jaillissent du cœur.
Jusqu’au ciel idéal dont la hauteur l’accable,
Quand l’Homme de ses Dieux voulut se rapprocher,
L’holocauste sanglant fuma sur le bûcher
Et l’odeur en monta...
Pour atteindre aux sommets dont la hauteur accable
Il faut que le pied saigne aux angles du rocher ;
Les dieux aiment le sang. Rien ne les peut toucher
Que le supplice offert du juste ou du coupable.
C’est la rigide loi du monde périssable.
Quand l’homme, un jour, du ciel voulut se rapprocher,
L’holocauste sanglant fuma sur le bûcher,
Et l’odeur en...
