Ô mon coeur plein d'ennuis, que trop prompt j'arraché
Pour immoler à une, hélas ! qui n'en fait conté !
Ô mes vers douloureux, les courriers de ma honte,
Dont le cruel Amour ne fut jamais touché !
Ô mon teint pâlissant, devant l'âge séché
Par la froide rigueur...
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Ô prompt à croire et tardif à savoir |