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    Un vulgaire assassin va chercher les ténèbres ;
    Il nie, il jure sur l’autel ;
    Mais nous, grands, libres, fiers, à nos exploits funèbres,
    A nos turpitudes célèbres,
    Nous voulons attacher un éclat immortel.

    De l’oubli taciturne et de son onde noire
    Nous savons détourner le cours.
    Nous appelons sur nous l’éternelle mémoire;
    Nos forfaits,...

  • Ô poète, à quoi bon chercher
    Des mots pour son délire ?
    Il n'y a qu'au bois de ta lyre
    Que tu l'as su toucher.

    Plus haut que toi, dans sa morphine,
    Chante un noir séraphin.
    Ma nourrice disait qu'Enfin
    Est le mari d'Enfine.