Süße Kehle des Hains, welche mir sonst, im May, Ganz den Himmel ins Herz flötete, Nachtigall, Warum flötet dein Lied mir Keine Wonne mehr in die Brust?
Diese Erd' ist so schön, wann sie der Lenz beblümt, Und der silberne Mond hinter dem Walde steht; Ist ein irdischer Himmel, Gleicht den Thalen der Seligen.
