Montado en una constelación,
así, pareces el antropoide
cabe un pingo de mar.
No un jinete
sino el camalote
que enciende la farola de una flor
sobre el aceite móvil.
Poeta: el soneto
es un féretro.
El olor del muerto
anda en torno...
|
|
¡De nuevo son las rosas de Octubre, Otoño mío...! ¡Lacerante recuerdo de la extinta dulzura |
Soneto final Por desplumar arcángeles glaciales, Por difundir su alma en los metales, |