Sous le chèvrefeuil,
Je vidais bouteille.
Trois amis en deuil
M’ont dit à l’oreille :
— Eh ! bon ! bon ! bon ! ― qu’on nous verse encor !
Le vin, c’est du sang ! ― le cidre, de l’or !
« prends bien garde à toi,
On te fauche l’herbe. »
— « Je n’ai pas d’effroi,
J’ai rentré ma gerbe ! »
— Eh ! bon ! bon ! bon ! ― qu’on nous verse...
J’aime à suivre le bord des petites rivières
Qui cheminent sans bruit dans les bas-fonds herbeux.
A leur fil d’argent clair viennent boire les bœufs,
Et tournoyer le vol des jaunes lavandières.
J’en sais qui passent loin des grands fleuves bourbeux,
Diaphanes miroirs des plantes printanières,
Et les reines des prés s’y penchent les premières
...
