• Mirad: el arco de la vida traza
    el iris sobre el campo que verdea.
    Buscad vuestros amores, doncellitas,
    donde brota la fuente de la piedra.
    En donde el agua ríe y sueña y pasa,
    allí el romance del amor se cuenta.
    ¿No han de mirar un día, en vuestros brazos,
    atónitos, el sol de primavera,
    ojos que vienen a la luz cerrados,
    y que al...

  • Heme aquí ya, profesor
    de lenguas vivas (ayer
    maestro de gay-saber,
    aprendiz de ruiseñor)
    en un pueblo húmedo y frío,
    destartalado y sombrío,
    entre andaluz y manchego.
    Invierno. Cerca del fuego.
    Fuera llueve un agua fina,
    que ora se trueca en neblina,
    ora se torna aguanieve.
    Fantástico labrador,
    pienso en los campos. ¡...

  • El hombre de estos campos que incendia los pinares
    y su despojo aguarda como botín de guerra,
    antaño hubo raído los negros encinares,
    talado los robustos robledos de la sierra.
    Hoy ve sus pobres hijos huyendo de sus lares;
    la tempestad llevarse los limos de la tierra
    por los sagrados ríos hacia los anchos mares;
    y en páramos malditos trabaja,...

  • Mientras la sombra pasa de un santo amor, hoy quiero
    poner un dulce salmo sobre mi viejo atril.
    Acordaré las notas del órgano severo
    al suspirar fragante del pífano de abril.
    Madurarán su aroma las pomas otoñales;
    la mirra y el incienso salmodiarán su olor;
    exhalarán su fresco perfume los rosales,
    bajo la paz en sombra del tibio huerto en flor....

  • I
    Nunca perseguí la gloria
    ni dejar en la memoria
    de los hombres mi canción;
    yo amo los mundos sutiles,
    ingrávidos y gentiles
    como pompas de jabón.
    Me gusta verlos pintarse
    de sol y grana, volar
    bajo el cielo azul, temblar
    súbitamente y quebrarse.

    II
    ¿Para qué llamar caminos
    a los surcos...

  • ¡Qué dificil es
    cuando todo baja
    no bajar también!

  • Una tarde parda y fría
    de invierno. Los colegiales
    estudian. Monotonía
    de lluvia tras los cristales.
    Es la clase. En un cartel
    se representa a Caín
    fugitivo, y muerto Abel
    junto a una mancha carmín.
    Con timbre sonoro y hueco
    truena el maestro, un anciano
    mal vestido, enjuto y seco,
    que lleva un libro en la mano.
    Y...

  • ¡Oh Soria! , cuando miro los frescos naranjales
    cargados de perfume, y el campo enverdecido,
    abiertos los jazmines, maduros los trigales,
    azules las montañas y el olivar florido;
    Guadalquivir corriendo al mar entre vergeles;
    y al sol de abril los huertos colmados de azucenas,
    y los enjambres de oro, para libar sus mieles
    dispersos en los campos, huir...

  • Galerías del alma... ¡El alma niña!
    Su clara luz risueña;
    y la pequeña historia,
    y la alegría de la vida nueva...
    ¡Ah, volver a nacer, y andar camino,
    ya recobrada la perdida senda!
    Y volver a sentir en nuestra mano,
    aquel latido de la mano buena
    de nuestra madre... Y caminar en sueños
    por amor de la mano que nos lleva....

  • Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla
    y un huerto claro donde madura el limonero;
    mi juventud, veinte años en tierra de Castilla;
    mi historia, algunos casos que recordar no quiero.
    Ni un seductor Mañara ni un Bradomín he sido
    —ya conocéis mi torpe aliño indumentario—;
    mas recibí la flecha que me asignó Cupido
    y amé cuanto ellas pueden...