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On vit; on vit infâme. Eh bien ? il fallut l'être ;
     L'infame, après tout, mange et dort.
Ici, même, en ces parcs où la mort nous fait paître,
     Où la hache nous tire au sort
Beaux poulets sont écrits ; maris, amants, sont dupes ;
     Caquetage, intrigue de sots.
On y chante ; on y...