Je veux chanter ma ballade à mon tour !
O Poésie, ô ma mère mourante,
Comme tes fils t’aimaient d’un grand amour,
Dans ce Paris, en Tan mil huit cent trente !
Pour eux les docks, l’autrichien, la rente.
Les mots de Bourse étaient du pur hébreu ;
Enfant divin,...
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Déesse, dis comment ce fut le Roi, ton fils, |
O nymphe Thalia, tu naissais ! Frais & verts, On voyait dans son ode, au bord des flots divers |