Ô femmes dont les mains sont belles,
Vous dédiez, par charité,
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L’HORLOGERÀ la vitrine, où s’accrochaient
Quelques bagues et maints hochets, |
À ceux qui n’ont ni feu, ni lieu,
Et qui sont lents, et qui sont vieux, |
Les soirs crucifiés sur l’horizon, les soirs Vous les Jésus, pasteurs... |
Sur la Ville, dont les affres flamboient, On les rêve parmi les brumes, accoudées Aubes rouges, midis fumeux, couchants vermeils, |
Sur les villes d’orgueil vers leurs destins dardées, Aux premiers temps de force et de ferveur sereines, |
Calamistré de pins, embroussaillé de lierre, Les flammes du couchant éclaboussent son front |
Droite, sur le pignon, une cigogne, l’une Pour découper le pâle argent du clair de lune |
Déjà la grange est tout en feu :
Tourbillons noirs, flammes brandies ; On se hèle de bouge en bouge ; |
Voici très longuement, très lentement, les râles Les chiens du désespoir, les chiens du vent d’automne |