Les dimanches, les bois sont aux vêpres.
Dansera-t-on sous les hêtres ?
Je ne sais… Qu’est-ce que je sais ?
Une feuille tombe de la croisée…
C’est tout ce que je sais…
L’église. On chante. Une poule.
La paysanne a chanté, c’est la fête.
Le vent dans l’...
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Sous le ciel gris lavé d'opale Et qu'un soleil aux rayons lents Poudre d'or vaporeux et pâle, Elles vont it pas nonchalants ;
Roses de froid sous les voilettes Elles passent, laissant dans l'air Une senteur de violettes Mourantes, et de blonde chair....
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C'est l'automne, l'automne, l'automne..... Le grand vent et toute sa séquelle ! Rideaux tirés, clôture annuelle ! Chute des feuilles, des Antigones, Des Philomèles, Le fossoyeur les remue à la pelle...
(Mais, je me tourne vers la mer, les Éléments !...
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J'aurai passé ma vie à faillir m'embarquer Dans de bien funestes histoires, Pour l'amour de mon coeur de Gloire !.... - Oh ! qu'ils sont chers les trains manqués Où j'ai passé ma vie à faillir m'embarquer !....
Mon coeur est vieux d'un tas de lettres déchirées...
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Je ne tiens que des mois, des journées et des heures.... Dès que je dis oui ! tout feint l'en-exil... Je cause de fidèles demeures, On me trouve bien subtil ; Oui ou non, est-il D'autres buts que les mois, les journées et les heures ?
L'âme du Vent...
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Oh ! ce piano, ce cher piano, Qui jamais, jamais ne s'arrête, Oh ! ce piano qui geint là-haut Et qui s'entête sur ma tête !
Ce sont de sinistres polkas, Et des romances pour concierge, Des exercices délicats, Et La Prière d'une vierge !
...
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Le ciel pleut sans but, sans que rien l'émeuve, Il pleut, il pleut, bergère ! sur le fleuve...
Le fleuve a son repos dominical ; Pas un chaland, en amont, en aval.
Les Vêpres carillonnent sur la ville, Les berges sont désertes, sans idylles.
Passe...
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N'achevez pas la ritournelle, En prêtant au piano vos ailes, Ô mad'moiselle du premier. Ça me rappelle l'Hippodrome, Où cet air cinglait un pauvre homme Déguisé en clown printanier.
Sa perruque arborait des roses, Mais, en son masque de chlorose,...
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Les dimanches : tant de tristesse et tant de cloches ! Volets fermés, outils au repos, piano Grêlement tapoté par des doigts sans anneau, Des doigts de vierges dont les coeurs sont sans reproches.
Solitude où quelques passants ; vêpres qui geint ; Couleur de demi-...
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Morne l'après-midi des dimanches, l'hiver, Dans l'assoupissement des villes de province, Où quelque girouette inconsolable grince Seule, au sommet des toits, comme un oiseau de fer !
Il flotte dans le vent on ne sait quelle angoisse ! De très rares passants s'en...
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