O, schön war jener Rosenstrauch,
     Der, tief im Walde, blüht’ allein,
Und schön, o schön, das Mädchen auch,
     Das d’runter saß, im Abendschein.

5 Die Rosen auf der thau’gen Flur,
     Wie rein sie leuchten aus dem Grün;
Doch reiner war der...

Poet: Robert Burns

NICHTS ist die Liebe, nichts als jener Tod,
das große Sterben, das in jäher Glut
im Herbste aufflammt, gelb und purpurrot.
Lieben heißt reif sein, reif sein aber gut
zum Sterben, denn so will's der Schöpferwille.
Wenn unsre...

Poet: Felix Hübel

Denkst du noch jener Nacht? Im Spätherbst war es schon,
Die Rose war verglüht, die Schwalbe war entflohn
Nach einer Heimat warm und milde;
Sogar das ernste Kind, die Aster, lag im Staub
Und nur die Dahlie noch, des Herbstes letzter Raub,...