• Nous aimons à rôder sur la place Navone.
    Ah ! le pied n’y bat point l’asphalte monotone,
    Mais un rude pavé, houleux comme une mer.
    Des maraîchers y font leurs tentes tout l’hiver,
    Et les enfants, l’été, s’ébattent dans l’eau bleue,
    Sous le triton qui tient un dauphin par la queue.
    Au beau milieu surgit un chaos où l’on voit
    Dans un antre de pierre un...

  • Elle n’a pas perdu de son cœur un pistil,
    Ni du frêle tissu de sa corolle un fil ;
    La page ondule encore où sécha la rosée
    De son dernier matin, mêlée à d’autres pleurs ;
    La mort en la cueillant l’a seulement baisée,
    Et, soigneuse, n’a fait qu’éteindre ses couleurs,
    Mais ne l’a...

  • Toi qui m’entends parler sans frayeur de la mort,
    Parce que ton amour te promet qu’elle endort,
    Et que le court sommeil commencé dans son ombre
    S’achève au clair pays des étoiles sans nombre,
    Reçois mon dernier vœu pour le jour où j’irai
    Tenter seul, avant toi, si ton amour dit vrai.

    Ne cultive au-dessus de mes paupières closes
    Ni de grands dahlias,...

  • Le dimanche, au Borgo, les femmes & les filles,
    Lasses d’avoir, six jours, traîné sous des guenilles,
    Étalent bravement un linge radieux ;
    Ce n’est plus le costume éclatant des aïeux :
    Quand le peuple vieillit, l’habit se décolore.
    Pourtant le rouge vif les réjouit encore :
    Elles font resplendir sur le brun de leur peau
    Des fichus qu’on dirait...

  • Je n’aime pas les maisons neuves,
    Leur visage est indifférent ;
    Les anciennes ont l’air de veuves
    Qui se souviennent en pleurant ;

    Les lézardes de leur vieux plâtre
    Semblent les rides d’un vieillard,
    Leurs vitres au reflet verdâtre
    Ont comme un triste & bon regard !

    Leurs portes sont hospitalières,
    Car ces barrières ont vieilli ;...