Weiße Rosen, weiße Rosen,
Ach, wie blüht ihr doch so spät,
Längst zu küssen und zu kosen
Nimmermehr dies Herz versteht!

O wie stand es, o wie stand es
Anders in der Maienzeit,
Damals, damals wohl empfand...

Poet: Martin Greif

Wundervolle rote Rosen glühten
gestern noch an hochgewachsenem Stocke.
Kommt ein kecker Wind zur Nacht geflogen,
nimmt sie sich zu eigen und fliegt weiter. -
Als heut morgen helles Sonnenlachen
durch die leichtverhängten Fenster...