Le Jour meurt, — et la Nuit met le pied sur sa tombe
Avec le noir orgueil d’avoir tué le Jour.
De la patère au sphinx l’épais rideau retombe,
Et le salon désert dans son vaste pourtour
A pris des airs de catacombe.
Et les volets fermés par-dessus le rideau
Ont fait comme un cercueil à ma sombre pensée…
Je suis seul comme un mort ; — et...
Au fond du parc désert d’un palais très lointain
Où, seul, un oiseau chante et l’abeille butine,
Le buste, dans sa grâce hellène ou florentine,
Fleur de marbre fleurit un fût de serpentin.
De l’églantier qui l’enguirlande, au frais matin
À la rosée, à peine éclose, une églantine
Épanouit sa rose à la lèvre enfantine,
Dont l’invisible chant...
