O vous qui sous vos pieds foulez une poussière
Teinte du noble sang des preux,
Reportez, un moment, vos regards en arrière ;
Songez à ces temps moins heureux
Où la guerre troublait nos paisibles campagnes ;
Où nos mères pleuraient leur sort ;
Où, des rives du fleuve au pied de nos montagnes,
Retentissait un cri de mort !

Alors, grâces au...