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On vit; on vit infâme. Eh bien ? il fallut l'être ;
L'infame, après tout, mange et dort.
Ici, même, en ces parcs où la mort nous fait paître,
Où la hache nous tire au sort
Beaux poulets sont...
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Liberté de juillet ! Femme au buste divin, E la lor cieca vita è tanto bassa Avec ce siècle... |
Ô royauté tragique ! ô vêtement infâme ! |