Poem Lake | The Greatest Poems of All Time

Anthologie des poètes français contemporains/1906/Le Moulin C’est par eau qu’il faut y venir. La berge a peine à contenir Le fouillis d’herbes et de branches, Ce monde petit et charmant, La grande roue en mouvement, Les vannes et leurs ponts de planches. Un bruit frais d’écluses et d’eau Monte derrière le... Poet: Albert Mérat	Anthologie des poètes français du XIXème siècle/1887/Le Moulin ... Poet: Albert Mérat	Au moulin du bois froid Au moulin du bois froid où coule de l’eau claire, près des rochers, il y a de la fougère. Tout près du bois bleu, une jeune fille blonde lavait le linge et l’eau coulait à l’ombre. Et elle avait retroussé sa robe assez haut : on voyait ses... Poet: Francis Jammes	Le Moulin Tic tac, tic tac ! Le moulin sonne, Enfariné par tous les bouts, Près du donjon plein de hiboux, Dans la verdure qui frisonne. Au bord du torrent qui façonne Les joncs hauts comme des bambous, Tic tac, tic tac ! le moulin sonne, Enfariné par... Poet: Maurice Rollinat
Le Moulin de Milly Le chaume et la mousse Verdissent le toit ; La colombe y glousse, L'hirondelle y boit ; Le bras d'un platane Et le lierre épais Couvrent la cabane D'une ombre de paix. Ma sœur, que de charmes !... Et devant cela... Poet: Alphonse de Lamartine	Le deuil du moulin Le vieux meunier dort, au fond d'un cercueil De chêne et de plomb, sous six pieds de terre, Et, dans le val plein d'ombre et de mystère, Le moulin repose en signe de deuil. La nuit a drapé ses murs de longs voiles Crêpes aux plis noirs et silencieux, Et... Poet: Gaston Couté	La roue de moulin Les nuages traînant leurs blocs Autour du soleil qui les troue, On voit reflamboyer la roue Du moulin bâti dans les rocs. Et la chose monstre qui tourne Noire, en son clair rutilement, Bat des mousses de diamant Dans la ruelle où l'eau s'enfourne.... Poet: Maurice Rollinat	Le moulin Le moulin tourne au fond du soir, très lentement, Sur un ciel de tristesse et de mélancolie, Il tourne et tourne, et sa voile, couleur de lie, Est triste et faible et lourde et lasse, infiniment. Depuis l'aube, ses bras, comme des bras de plainte, Se sont tendus et... Poet: Émile Verhaeren