La grand’mère s’était assise, avait tiré
Le saint livre du vieil étui tout déchiré,
Avait pris dans saint Paul à la première Épître
Dite « aux Corinthiens » le treizième chapitre,
Avait placé le livre ouvert sur ses genoux,
Puis appelé près d’elle, avec un ton très-doux,
Son petit-fils. L’enfant, de ses lèvres pourprées,
Épelait lentement les syllabes sacrées.
Il apprenait à lire & soupirait souvent
De prendre tant de peine à devenir savant,
Au lieu de s’amuser & faire du tapage,
Et de tant s’appliquer sur cette grande page
Où tous les mots semblaient de la moitié plus longs,
Au lieu d’aller courir après les papillons.
Mais tout en soupirant, il en était à lire
Le septième verset, lorsque avec un sourire,
Détachant ses regards du livre de la foi :
« Ô grand’mère, dit-il, la charité, c’est toi ! »
Quand Margot & Ninon, beaux enfant blonds & roses,
Aux grands yeux bleus naïfs regardant toutes choses
En face, avec surprise & curiosité,
Ont le matin bien lu, bien écrit, bien compté,
Et mérité par là leur grande récompense
(Ce qui n’arrive pas tous les jours, comme on pense !) ;
À ma porte, le soir, avec leurs petits doigts
Elles viennent frapper, & d’une douce voix :
« Hé ! cousine, entends-tu ? vite, ouvre ! » disent-elles.
Alors sans déranger rien dans mes bagatelles,
Sans parler à l’oiseau, sans réveiller le chat
Qui s’enfuirait au bruit de peur qu’on le touchât,
Ninon prend une chaise avec un air très-grave,
Tandis qu’à pas de loup Margot, furtive & brave,
Cherche un livre, le vient jeter sur mes genoux.
Et, rouge de plaisir, s’écrie : « Oh ! tiens, lis-nous
« Des vers bien beaux, veux-tu ? nous avons été sages. »
Et moi, baisant au front ces gracieux visages,
Si je demande : « Eh bien, qu’est-ce que vous voulez ?
« Quels vers aimez-vous mieux dans tous ceux-là ? parlez. »
Les deux mignonnes sœurs, de leurs voix argentines,
Ouvrant en même temps le livre aux Feuillantines,
Me répondent toujours : « Lis-nous, c’est si gentil,
« Monsieur Victor Hugo quand il était petit ! »
Margot rêve, sa tête penche
Vers l’épaule d’un air profond ;
Ses grands yeux d’un bleu de pervenche
Errent du plancher au plafond.
Sur sa petite robe noire
Ses mains tombent négligemment,
Ses cheveux que le soleil moire
Sont dans un désordre charmant.
Sa lèvre qu’un soupir soulève,
Ou qu’un soupçon plisse parfois
Reste muette. Margot rêve :
Ce n’est pas la première fois.
Depuis peu de temps son grand-père
Est mort ; & sur ce front glacé,
Que nul sourire ne tempère,
Triste, elle l’avait embrassé.
Des hommes noirs au cimetière
L’avaient porté, puis laissé là
Tout seul, sous une grosse pierre.
Margot avait su tout cela.
Maintenant sa mère & sa bonne,
Quand elle en parlait, lui disaient :
« Il ne reviendra plus, mignonne,
« Il est au ciel ! » & se taisaient.
Au ciel ! le mot était étrange ;
Le ciel, c’est si haut & si loin !
Margot pensait bien qu’un bon ange
De son grand-père aurait pris soin.
Mais quel effet ce vieux visage
Pouvait-il produire ; & comment
Avait-il fait ce grand voyage,
Lui qui marchait si lentement ?
Margot rêve : ses regards plongent
Jusqu’au fond de l’éternité ;
Ses grands cils recourbés s’allongent
Sur sa joue au frais velouté ;
Ses mains s’ouvrent inoccupées :
« Ah ! bien sûr, dit-elle en cherchant,
« Que, tout comme aux vieilles poupées
« Qu’on rapporte chez le marchand,
« Aux grands-pères, aux pauvres veuves,
« À ceux qu’il prend dans leurs vieux jours,
« Le bon Dieu met des têtes neuves
« Afin qu’ils soient jeunes toujours ! »