Sie:
Im Winter blüht kein Blümelein;
Doch Liebe darf ja listig sein.
Die Rosen aus Papier,
Gefertiget von meiner Hand,
Umflochten mit des Scherzes Band,
Schenk' ich, mein Bursche dir.
Erlogner Sommer auf dem Hut
Tauscht, kleidet wie ein echter gut
Und bringt dir Neider ein.
Hältst du den Strauß den Nasen fern,
So trüge mancher wohl ihn gern
Vor seinem Mädchen fein.
Er:
Papierne Rosen gibst du mir,
Dem Hut zur lichten Sonntagszier,
Ich danke dir, mein Herz.
Kunstfertig nenn' ich deine Hand,
Doch klüger noch ist dein Verstand
Und listiger dein Scherz.
Papierne Rosen duften nie;
Erlogne Lieb', wen freuet sie?
Nur wen sie täuschen kann.
Papier verblaßt, mein Lieben auch.
Sich narren lassen ist nicht Brauch
Bei einem rechten Mann.