Die Mondessichel blinkt im letzten Strahl,
Da zieht ein Rudel Hirsche durch das Tal
Dem Walde zu, mit wachsamer Geberde,
Ein Vierzehnender hat die Hut der Herde. –
Jetzt stutzt der Hirsch – und sichert scharf und lang’
Zum dunklen Dickicht an dem Bergeshang –
Es ist der Paß – er muß ihn überschreiten,
Das Rudel wieder in den Wald zu leiten. –
Die liebste Hinde schoß man dort ihm tot
Vor Jahresfrist beim ersten Morgenrot –
So mußte sie ihr frühes Ende finden,
Noch kann’s der stolze Recke nicht verwinden. –
Und wieder stutzt der Hirsch – und dann ein Satz
Und Blitz und Knall – gesäubert ist der Platz –
Das ganze Rudel ist versprengt, zerstoben,
Nur er, der Stolze, hat sich nicht erhoben. –
Vor’m Jahr ward hier die Hinde sein gefällt,
Nun hat die Kugel ihm das Herz zerspelt –
Was schleicht heran dort, wie ein grauer Schatten?
Der Wildschütz ist’s – die Jagd ging gut von statten.