Die Wiese steht in Dolden,
Der Lenz ist vorgerückt;
Ach! mir mit meiner Holden
Noch nicht ein Wort geglückt!
Die Wiese steht in Samen,
Reif für den Sense Zahn;
Noch redet' ich mit Namen
Die Liebliche nicht an.
O stehe, Lenz, im Fliehen
Für meine Liebe still,
Bis sie nicht mehr verziehen
Mit ihrem Gruße will!