Ein stiller Sonntag ist genaht.
Ich weiß es, daß du jetzt getreten,
Das schwarze Buch in weißer Hand,
Ins Gotteshaus, um fromm zu beten.
Mich aber hat der junge Tag
Auf einen Felsen hingetrieben;
Der Orgel Ton, der Glocke Ruf,
Ist unten tief im Thal geblieben.
Hier, wo die Bergluft mich umweht,
Will ich der Träumereien pflegen,
Das heiße Haupt, als wie zum Schlaf
Ans kühle Moos der Stämme legen.
Auf meiner Sehnsucht Schwingen rasch
In deines Zaubers Kreise eilen,
Dir nah im Geist und doch so fern
Die heil'ge Andachtfeier theilen.
Collection:
1843