Mein kleiner Bube

Mein kleiner Bube.

Sie wissen nicht, wie oft ich stehe Des Nachts an seiner Lagerstatt, Und wie ein seltsam-süßes Wehe Mich jedesmal ergriffen hat,

Wenn auf des kleinen Schläfers Wangen

Sich weich die seidne Wimper schmiegt, Wenn er, in holdem Traum befangen, In seinen weißen Kissen liegt. Wie ruhet er in sanftem Schlummer,

Als könne auf der Lebensbahn

Mit seiner dunklen Macht der Kummer Dem ros’gen Schläfer nimmer nahn!

Es kommen dunkle, weiche, irre

Und sanfte Laute, hörbar kaum,

Von seinen Lippen, fast als girre

Ein Vögelchen in halbem Traum. Und wenn, des Spieles müde, leise Der Knabe an mein Knie sich schmiegt, Wenn still auf meiner Hand die heiße,

Die dunkelrothe Wange liegt,

Wenn er mit unverdroßnem Quälen Mein Lesen und mein Sinnen stört, Bis seine Bitte, zu erzählen, Dem kleinen Schmeichler ich erhört. –

Wie ist er lieb und gut! Wie schauen

Den märchenkund’gen Vater dann In frohem, hoffendem Vertrauen Die großen blauen Augen an! Dann denk’ ich wohl: Er soll nicht weinen,

Weil strenge er und rau mich fand!

Und aus der Stirne streicht dem Kleinen Die wirren Locken meine Hand. Und kann er mir zur Seite schreiten In Sonnenbrand und Sturmgebraus,

Dann soll er fröhlich mich begleiten

Ins Feld und in den Forst hinaus, Dann will ich sorgen, daß er lerne Der Vögel Ruf und ihre Art Und wie das bunte Heer der Sterne

Zu Bildern sich am Himmel schaart.

Er soll die Bäume unterscheiden

Nach ihrer Laub- und Nadeltracht Und seine jungen Augen weiden An unsrer Falter Farbenpracht,

Er soll mir jede Blume kennen

Und jeden Busch im Waldrevier Und ihre Namen soll er nennen In wissensfrohem Stolze mir. Wie sie mich einstmals aufgezogen

In frischer, herber Bergesluft

Und wie ich durstig eingesogen Der düstren Tannenwälder Duft, Wie ich in meinen Knabenjahren Im Moos verfolgt des Wildes Spur,

So soll auch er an sich erfahren

Den vollen Zauber der Natur. Wie sich zur treuen Mutter wendet Ein Kind mit seinem kleinen Harm Und wie sein bittres Weinen endet

Auf ihrem Schooß, in ihrem Arm,

So soll Vergessenheit er suchen Im Leid und einen süßen Traum Auf Bergeshöh’n, bei grünen Buchen Und an des Meeres Dünensaum.

Er soll mir treu der Mutter bleiben,

Der milden, gütigen Natur – Wir haben, wenn der Menschen Treiben Uns widert, diese Zuflucht nur.

Mit kühlem Hauche uns zu fächeln Die Stirn, ist immer sie bereit,

Und leise weicht vor ihrem Lächeln Die tiefste, herbste Bitterkeit. Wenn er mit rechtem Ohr zu lauschen Dem Zwitschern und Gezirp versteht,

Dem tiefen, feierlichen Rauschen,

Das durch die Föhrenwipfel geht, Dann wird – und stürme alles Hassen Der Erde feindlich auf ihn ein – Er nimmer ganz und gar verlassen

Und nimmer ohne Tröster sein.