Sakhar, fils de Sharîd, homme plein de vaillance,
Dans un combat reçut au flanc un coup de lance ;
La blessure n’était point bonne, &, dans son lit,
Depuis un an bientôt tristement il languit.
Sa femme, qui le soigne & qui le quitte à peine,
Y trouve tant d’ennuis qu’elle l’a pris en haine.
Il l’entend une fois, dans ses noires humeurs,
Répondre à la voisine en quête de ses pleurs :
« Tu demandes comment va cette maladie,
Ce qu’il devient, hélas ! que te dirai-je, amie ?
Ce n’est pas un vivant qui vous fasse espérer,
Même un mort qu’à l’oubli le cœur puisse livrer :
Vraiment, cet homme-là me rend la vie amère ! »
Au contraire, lorsqu’on interrogeait sa mère,
Elle disait : « Ayez comme moi de l’espoir,
Allah le guérira, si tel est son vouloir. »
Sakhar, qui les avait l’une & l’autre entendues,
Laissa partir ces vers de ses lèvres mordues :
« Pour sa mère Sakhar n’est jamais un ennui,
Mais Soulayma, sa femme, est sans pitié pour lui.
« Que méprisé par tous il tombe en la misère
Celui qui met sa femme au niveau de sa mère !
« Je voudrais bien frapper encor quelque bon coup,
Mais l’onagre épuisé ne se tient plus debout.
« Ah ! je ne croyais pas devenir ce cadavre
Qui te lasse l’épaule, ô femme, & qui te navre ;
« Oui, certes, je comptais sur un plus prompt trépas ;
Mais comme l’on se flatte & se trompe ici-bas !
« Je réveille en mourant le brave qui sommeille ;
Qu’il comprenne ma voix, s’il n’est point sans oreille ! »
Après bien des douleurs, un grand bourlet de chair
Se forma sur la plaie ; on lui dit : « Ami cher,
Nous aurions pour ta vie encor de l’espérance
Si tu laissais couper cette forte excroissance.
— Faites, leur dit Sakhar, ainsi qu’il vous plaira ; »
On coupa le bourlet & Sakhar expira.