On guette dans la multitude
La fuite de tous ses instants.
Au contraire, on fige le temps
En pratiquant la solitude.
À constamment voir le tableau
Du monotone impérissable,
On vit l’herbe, le grain de sable,
Le rocher, le nuage et l’eau.
L’âge vient à si petits pas
Qu’il semble qu’on n’assiste pas
À ses lentes métamorphoses :
Et l’on a pleinement goûté
La saveur de l’Éternité
Lorsque l’on rentre dans les choses.
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Toujours la longue faim me suit comme un recors ; Paris m'étale en vain sa houle et ses décors : |
Brusque, avec un frisson Tremblant au moindre accroc, |
Gisant à plat dans la pierraille, Jadis, beaux gars et belles filles, |
Droits et longs, par les prés, de beaux fils de la Vierge Comme le ciel sans tache, incendiant d'azur |
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Quand on arrive au Val des Ronces Partout, sous ce tas qui s'engonce, |
