Vater, dir drohet nichts,
Siehe, es schwindet schon,
Mutter, das Ängstliche,
Das dich beirrte!
Wäre denn je ein Fest,
Wären nicht insgeheim
Wir die Geladenen,
Wir auch die Wirte?
Collection:
1922
Gesang der Ungeborenen
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ZUM GEDÄCHTNIS
DES SCHAUSPIELERS MITTERWURZEREr losch auf einmal aus so wie ein Licht.
Wir trugen alle wie von einem Blitz
Den Widerschein als Blässe im Gesicht.Er fiel: da fielen alle Puppen hin,
In deren Adern er sein Lebensblut... -
ZU EINER TOTENFEIER FÜR ARNOLD BÖCKLIN
(In die letzten Takte der Symphonie tritt
der Prolog auf, seine Fackelträger hinter
ihm. – Der Prolog ist ein Jüngling; er ist
venezianisch gekleidet, ganz in Schwarz,... -
ZU EINEM BUCH ÄHNLICHER ART
Merkt auf, merkt auf! Die Zeit ist sonderbar,
Und sonderbare Kinder hat sie: Uns!
Wer allzusehr verliebt ist in das Süße,
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Und unsre Unterhaltung wunderlich.
»Schlagt... -
Noch glaub ich dem einen ganz mich gehörend,
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Da mischt sich im Herzen leise betörend
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Schon einer neuen verstohlenen Liebe
Schweifendes freches Gefühle sich ein!
Noch bin... -
Der tiefe Brunnen weiß es wohl,
Einst waren alle tief und stumm,
Und alle wußten drum.Wie Zauberworte, nachgelallt
Und nicht begriffen in den Grund,
So geht es jetzt von Mund zu Mund.Der tiefe Brunnen weiß es wohl;
In den gebückt, begriffs...