Gesang der Ungeborenen
Vater, dir drohet nichts,
Siehe, es schwindet schon,
Mutter, das Ängstliche,
Das dich beirrte!
Wäre denn je ein Fest,
Wären nicht insgeheim
Wir die Geladenen,
Wir auch die Wirte?
More poems by Hugo von Hofmannsthal
-
Ballade des äußeren Lebens
BALLADE DES ÄUSSEREN LEBENS
Und Kinder wachsen auf mit tiefen Augen,
Die von nichts wissen, wachsen auf und sterben, … -
Ein Knabe
I
Lang kannte er die Muscheln nicht für schön:
Er war zu sehr aus einer Welt mit ihnen; … -
Terzinen über Vergänglichkeit
TERZINEN
ÜBER VERGÄNGLICHKEIT
I … -
Auf den Tod des Schauspielers Hermann Müller
AUF DEN TOD DES SCHAUSPIELERS
HERMANN MÜLLER
Dies Haus und wir, wir dienen einer Kunst, …