Durch des Kornfelds reiche Goldflut

Streifte deine weiße Hand,
Durch die schlanken Aehrenhalme,
Bis sie eine Blume fand …

Meine Liebe ist gestorben,
Gib mir deine Blume nicht,
Laß den Sommertraum sie träumen,
Kraftumwogt von Aehren dicht.

Gib die Blume einem andern,
Den der Wahn noch aufrecht hält,
Denn ich höre schon die Sichel
Rauschen durch mein Aehrenfeld. (Band 1 S. 34)