Die Boten
Berget euch im Hauch der Winde, Meine Seufzer, fächelt linde Der Geliebten Angesicht. Eilt das Bächlein anzuschwellen,
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Meine Thränen, das die Wellen
An der Spröden Wohnung bricht! Sagt ihr dann mit leisem Sehnen: Wir sind Seufzer! Wir sind Thränen! Doch daß sie nicht ab sich wendet,
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Wer euch sendet,
Wer euch sendet, sagt ihr nicht!