Die Bienenschlacht

Die Bienenschlacht.

                    Nur kein Gegrübel,                     Was es sei;                     Wohl oder übel –                     Der Scherz ist frei Die Wespen und die Bienen      Sie haben sich entzweit, Wie Guelphen und Ghibellinen      Stehen sie im Streit,

Parthei nimmt Hummel und Käfer,

     Und selbst der Blumen-Elf, Es flüstern die Lilienschläfer:      „Hie Waibling und hie Welf!“

Die Bienen halten sich wacker,      Doch ach, trotz Wall und Thurm,

Den Schoten- und Bohnen-Acker      Nahm der Feind im Sturm; Schon um die heimische Linde,      Wie um Herd und Haus,

Sammelt das Bienen-Gesinde

     Sich zum letzten Strauß. Eine (sie stund auf Wache,      Und das Weinen war ihr nah) Schwur: „eine herrliche Sache

     Sei dies mori pro patria!^[1]

Daß ihr Stand so ein harter      Freue sie nur zu sehn, Wie die dreihundert Sparter^[2]      Würden sie untergehn.“

Sprach da eine Zweite:

     „Wohl, sie stimme dem bei, Daß zu fallen im Streite      Ein Vergnügen sei; Nur sie wäre verwundert,

     Daß man auf Sparta säh’,

Pforzheim und seine Vierhundert      Hätte man ja in der Näh’“. Sprach es. Die Anderen alle,      Immer gesinnungsvoll,

Klatschten in diesem Falle

     Geradezu wie toll; – Siehe! da schwarz am Himmel,      Wie Heuschreckenzug, Nahet das Wespengewimmel

     Sich im Siegesflug.

Solche Schwärme und Flüge

     Nimmer der Garten sah, Wahre Hunnenzüge      Sind es des Attila.

Gierig nach Blut und Morden

     Stürmen sie heran, Wie die Mongolenhorden      Unter Dschingiskhan. Bald in gebogenem Horne,

     Bald in gespitztem Keil,

Aber immer nach vorne      Stachel und Hintertheil: So, nach reifer Betrachtung,      Stürmen sie herbei,

Weil es der Verachtung

     Sprechendster Ausdruck sei.

Auch die Bienen, in Demuth

     Werden sich deß bewußt, Schier unendliche Wehmuth

     Schleicht in ihre Brust,

Stimmen statt Schlachtgesanges,      Klagelieder an, Und vor allem ein banges:      „Zeige dich braver Mann!“

Siehe, da schnell ein Sasse

     Tritt hervor aus den Reih’n: „Mach’ Euch eine Gasse      Liebe Genossen mein!“ Und als ob es ihm wäre

     Nichtiger Zeitvertreib,

Drückt er dreizehn Speere      Tief sich in den Leib.

Wüthend die Bienen klammern

     Da an den Feind sich an,

Alle Wespen jammern:

     „Rette sich wer kann!“ Aber mit Waffen, schartig,      Hummeln und andere mehr, Fallen jetzt landsturmartig

     Ueber die Flüchtigen her.

---

Abend kommt; es schattet;      Letzte Röthe schied; Siehe, da wird bestattet      Bienen-Winkelried.

Solch ein Gäste-Gedränge,

     Alle mußten’s gestehn, Und solch Leichengepränge      Hatten sie nie gesehn.

Rings auf Spitzen und Thürmchen      An dem Hecken-Zaun,

Glühten Johanniswürmchen      Hell wie Fackeln traun; Taghell so beleuchtet,      Kam der Zug daher,

Jedes Auge gefeuchtet,

     Jedes Herze schwer. Vorne, drei Hummelbrummer      Schritten ernst und barsch, Trommelten in Kummer

     Ihren Trauermarsch;

Dann mit Ruhm zu melden      Kam der wächserne Sarg, Der des Helden der Helden      Irdische Hülle barg.

Vier kohlschwarze Käfer,

     – Allen wohlbekannt – Waren, als Rappen, dem Schläfer      Drinnen vorgespannt; Auf dem Deckel oben

     Lagen, Schaft an Schaft,

Alle die dreizehn Proben      Seiner Ritterkraft. Still des Zuges Spitze      Hat jetzt eingelenkt:

In eine Mauerritze

     Wird der Sarg gesenkt. Dann – wie Kriegsgesinde      Rasch den Gram vertauscht – Haben im Duft der Linde

     Alle sich berauscht.