Desolación

Del luto de mi noche mi ángel funesto tejió un velo pesado, tupido y denso más que las sombras que en los hondos abismos eternas moran. Negóme desde entonces el sol su brillo, ¡ay!, negóme la luna su fulgor tímido, y la esperanza no alumbró más el yermo de mis entrañas. Por eso todo, todo... para mí ha muerto. Mudas pasan mis horas tal como espectros... Cabe mi oído sólo se agita el soplo de los olvidos.