Das Wendthal
Des Angers Mulde trägt verworren
Ein Felsmeer; Birken wehn herein
Und dort von alten Buchenknorren
Zeigt sich umklaftert das Gestein.
Wie seltsam hat in diesem Kalke
Ein schöpferischer Geist gespielt,
Wo einsam ihr euch, Fuchs und Falke
In Felsenhorsten stets gefielt!
Welch graues Labyrinth von Steinen,
Wie macht dem Maler es zu thun!
Was mag der Geolog hier meinen?
Der Dichter läßt das Lied hier ruhn.
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