Noch ist mir nicht das eine Lied gelungen,
Das ich dir weihen dürfte, dir allein!
Es müßte sprechen, wie mit Engelszungen,
Und müßte doch voll irdischer Sehnsucht sein.
Es müßte sein wie blaue Frühlingstage,
So festlich heiter, träumerisch gerührt,
Und doch beklommen, wie des Baumes Klage,
Wenn ihm der Herbst das erste Blatt entführt.
Wie Abendsonnenschein auf grünen Matten,
Bevor die Sonne sich in Schleier hüllt,
Und zärtlicher und sanfter, als der Schatten,
Der deines Busens keusches Tal erfüllt.
Es müßte sein wie meine ganze Liebe,
Und Augen haben, stolz und bang und treu.
So müßt' es sein. Und wenn ich es dann schriebe,
Ich kenn' mein Lied, es bliebe stumm und scheu!
aus: Hugo Salus Ernte
Albert Langen Verlag für Litteratur und Kunst
München 1903