Savoir souffrir la vie et voir venir la mort,
C’est le devoir du sage, et ce sera mon sort !…
Le désespoir n’est point d’une âme magnanime ;
Souvent il est faiblesse, et toujours il est crime.
(...
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Silencieux, les poings aux dents, le dos ployé,
La terre prolongeait en bas, immense et sombre, |
La pierre était triste, en songeant au chêne Le chêne était triste, en songeant aux bêtes |
Le soleil, sur le sable, ô lutteuse endormie, De ce blanc Flamboiement l’immuable accalmie |
Plus pure et plus sonore, |
Le gel a flétri les rameaux Au creux des sillons assoupis |
Avril est de retour. |
Quare tristis est nima mea. I gave my harp to sorrow’s hand |
Rentrez dans vos cartons, robe, rubans, résille ! |
Les oublis et les abandons |