Les taureaux, au parfum
        De la mousse,
Arpentent l’herbe rousse,
        Et chacun
Beugle au soleil défunt ;
La rafale qui glousse
        Se trémousse
        Dans l’air brun.

Et le ravin cruel,
        Sourd et chauve,
A l’humidité fauve
        D’un tunnel ;
Et comme un criminel,
Le nuage se sauve...