L’herbe est molle au sommeil sous les frais peupliers.
       Aux pentes des sources moussues
Qui, dans les prés en fleur germant par mille issues,
       Se perdent sous les noirs halliers.

Repose, ô Phidylé : Midi sur les feuillages
       Rayonne, et t’invite au sommeil.
Par le trèfle et le thym, seules, en plein soleil,
       Chantent les...