Die Laube prangt mit jungem Grün:
Es tönen ihre dunkeln Buchen
Von Vögeln, die voll Wollust glühn,
Von Frühlingstrieben glühn und Scherz und Schatten suchen.

Soll, was der Wahn Geschäfte nennt,
Uns um so schöne Zeit betrügen?
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