Hélas ! en aucun lieu sous le soleil,
Bannière au clair, ne s’exaltent les chevauchées
Des escadrons bondissants et...
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Vous aurez beau crier contre la terre, Ils sont bien morts, les morts, |
Issu de ces Bretons, altiers comme le chêne, |
Ô beaux rêves passant dans cette brise ailée Puisse le vent cinglant les landes de l’Arrée... |