Le bonheur, quel qu’il soit, quand on l’a rencontré,
Ne peut remplir le cœur qui l’avait imploré,
Et, brûlé d’une soif que rien ne peut éteindre,
Il cherche un autre but, pour mourir sans l’atteindre.
Le mal, dont Reïzenfelt souffrait alors le plus,
C’était d’aimer la gloire, et de s’en voir exclu ;
Il ne l’estimait pas, mais son génie avide
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