I
Aux jours pascals, quand le ciel est d’azur,
— Ô cet azur d’avril qui n’est pas encor sûr ! ―
Apparaissent les Premières Communiantes,
Cloches de mousseline,
Robes bouffantes
Qui cheminent…
Elles vont, cloches d’innocence,
En de si blancs, si vaporeux atours !
Elles ont l’air de rentrer d’une absence,
De sortir d’une tour...
Communiantes ― l’air de porter un secret !
Vaporeuses, en falbalas de mousselines,
Avec des yeux un peu comme des cornalines,
Et leur bouche œillet sur lequel il pleuvait ;
Elles vont vers Jésus comme on va vers la vie…
Des berlines aux portières armoriées
Les mènent comme de petites mariées,
Sous le voile dont la blancheur les unifie.
...
I
Vraiment, c’est bête, ces églises des villages
Où quinze laids marmots encrassant les piliers
Ecoutent, grasseyant les divins babillages,
Un noir grotesque dont fermentent les souliers :
Mais le soleil éveille, à travers les feuillages
Les vieilles couleurs des vitraux irrégulier.
La pierre sent toujours la terre maternelle,
Vous verrez des...
Vous vous tendez vers moi, vertes petites mains des arbres,
Vertes petites mains des arbres du chemin.
Pendant que les vieux murs un peu plus se délabrent,
Que les vieilles maisons montrent leurs plaies,
Vous vous tendez vers moi, bourgeons des haies,
Verts petits doigts.
Petits doigts en coquilles,
Petits doigts jeunes, lumineux, pressés de vivre...
