L’herbe est molle au sommeil sous les frais peupliers.
       Aux pentes des sources moussues
Qui, dans les prés en fleur germant par mille issues,
       Se perdent sous les noirs halliers.

Repose, ô Phidylé : Midi sur les feuillages
       Rayonne, et t’invite...

La lumière s’éveille à l’orient du monde.

Elle s’épanouit en gerbes, elle inonde,
Dans la limpidité transparente de l’air,
Le givre des hauts pics d’un pétillant éclair.
Au loin, la mer immense et concave se mêle
À l’espace infini d’un bleu léger comme elle,...